Fort

Aus diesem Gefängnis
komme ich nicht mehr raus.
Die Palisaden sind haushoch,
meine Füße stecken im Schlick
und meine Hände kleben
an der Whisky-Pulle.

Da kommen ein paar buntgefiederte Indianer
mich in meinem Headquarter besuchen,
veranstalten eine Schlammschlacht
hier unten und sagen zu mir:
Lach doch mal!

Angeekelt geh ich fort.

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